Форум » Общие вопросы » Немного стихов (продолжение) » Ответить
Немного стихов (продолжение)
Александр: Подумал и решил, что не хватает в форуме темы стихотворного творчества. Талантов, как я заметил хватает. Поэтому предлагаю отдельную тему, делитесь своим творчеством с массами, господа и дамы. Ариона а-у. Начну с себя. Не претендую на звание творца, просто захотелось проводить уходящий сезон стихотворением. Прощание с сезоном. Как покрывалом, снежной ватой, укутан лес. И борода, Мороза-Деда замаячит, сквозь ели. Он идет сюда. Неспешной, бодрою походкой, касаясь посохом земли, Он шепчет с ласковой заботой:- Природа-Матушка, поспи. И всё послушно засыпает, накинув белоснежный плед. Лишь хвойник гордо зеленеет в мундирах праздничных побед. Ручей, веселый забияка, журчит, пронзая тишину. Наперекор Морозу-Деду он будто вторит:- Не усну. И подойдя к нему поближе, и улыбнувшись сквозь усы. Ответил старец забияке:- Чуть позже, ты, увидишь сны. Не против воли, по желанию, всё отдыхает от трудов. Пой колыбельную прощания, с сезоном. И волшебных снов. Тебя, энергией наполнив, придет Весна, и первым, ты, Разбудишь лес в сезоне новом любви, и творчества мечты. Природным ритмам подчиняясь я уступлю и отдохну. И встретит лес в нарядах новых, в цветах, проказницу Весну. И заискрятся паутинки весенней, утренней росой, И грибники, схватив корзинки, помчатся в лес наперебой. Их встретят, гордо возвышаясь, на бережку твоем стоя, Семейка белых удалая, как тридцать три богатыря. 09.11.07.
Ответов - 102, стр:
1 2 3 All
MrX: Александр Я бы рад. Мне частенько спонтанно приходят совершенно разные мелодии (легкие, атмосферные; грустные, лиричные; и даже тяжелые, агрессивные) которые я напеваю на диктофон. Слух у меня хороший, но записать мелодию нотами не могу. Диктофон спасает, удерживать в памяти 20-30 композиций тяжеловато :-) Увы, но на этом далеко не уедешь. Сочинить стихи я могу, но играть ни на чем не умею, аранжировки делать не умею. Учиться всему этому пока не по карману. Сведением произведений, их раскруткой и т.д. даже и не помышляю заниматься, поскольку реалист, а не мечтатель. Так что сочиняю тупо "в стол".
Жека: MrX А ты почаще публикуйся на форуме. Мы тебя поддержим. Смеятся не будем, за себя обещаю. Открой музыкальную рубрику с mp3. Глядишь, и кто-нибудь тебя заметит из продюсеров, как видим мы. Эта тема - лучшая из всех, ну конечно, после Всеволожского района, и я благодарен Александру, что она есть, потому что очень люблю стихи.
MrX: Нет уж, мне надо чтобы качественно. Я перфекционист по жизни. Если я что-то делаю плохо или кое-как, я перестаю это делать. На данном этапе качественного творчества мне не достичь.
Жека: Не знаю, как это принято в музыке, но вот в футболе, например, если спортсмен не работает на тренировках, его не заявляют на игру.
Александр: Надо немножко поднять темку, да и ко времени подходит. ВЕСНА. Бывают дни, когда вдыхая воздух Ты понимаешь: «Вот она весна!» Еще природа, после дней морозных, Не пробудилась от зимы и сна. Еще звенеть не начали капели, И долготой не балует нас день. Лишь птиц несмелые, но радостные трели Порой звучат. И чуть короче тень От солнца, что не греет, но ласкает, Вокруг природу теребя от сна. Снежок, едва заметно подъедает, И возвещает, что идет весна. Кружась в веселом танце, заливаясь Задорным смехом перелетных птиц, Весенними ручьями разливаясь, Она ворвется в мир как блеск зарниц. И наготу природы укрывая Нарядом трав и сказочных цветов, Листвой деревья нежной покрывая, И звонким смехом озорных ручьев Она раскрасит Матушку – Природу. В великом множестве оттенков и тонов Звучать начнут прекрасные аккорды, Когда все просыпается от снов.
MrX: Александр Сорри, но не могу не съехидничать. Тем более что жизненно. Бывают дни, когда вдыхая воздух Ты понимаешь: «Вот она весна!» Но мордой хрясь! в сугроб Скользя на по асфальту Ты вдруг подумаешь: Не рано ли она?
Александр: ОПУШКА. Средь исхоженных лесов, Невдалеке от городов, Жила-была опушка, Красавица и душка. Вокруг давно смердило все. Иль был порядок ё-моё Среди коттеджных городков, Напыщенных, что будь здоров. На ней же, в естестве своем, В ночной тиши, и светлым днем Цвели цветы, грибы росли, И пели песни соловьи. Как сказки дивный уголок Средь городов, мостов, дорог Каким-то чудом сохранясь Она жила шутя, смеясь. И словно эльфы берегли Клочок диковинной земли, Или неведомый закон, Иль это был всего лишь сон. Как сохранить она могла В порядке все, жила, цвела? Ответ здесь есть один простой. Не нужен ключик золотой Чтоб сердце приоткрыть Земли. Закон простой, как ни смотри. В гармонии сокрыта суть. Коль вырос здесь, так с нами будь. Пусть, ты, колюч словно репей, Или поешь как соловей, Иль бросок словно мухомор, Иль мудр как боровик, иль скор Как ящерка, иль груб, Могуч, ворчлив как старый дуб. Все есть вокруг, как ни крути, И разные у всех пути. Но каждый, в полноте своей, Необходим, иль всех убей. Не может быть один красив Другой уродлив, это миф. Гармонию вокруг приняв Жила полянка, сказка-явь. И на нее, хоть и не шквал, Бывало, мусор залетал. Но, не отторгнув, а приняв, Плечом к плечу в работе встав, В труде своем переварить, И в новом свете воплотить Готовы были почти все, Кто жил на этой полосе. Кто дождичком слегка польет, Быть может, кто слегка кольнет, Согреет кто-нибудь теплом, Или прикроет свежим мхом. Могли все так переварить, И в красоте природной жить. Но и ее, как ни крути, Коснулись новые пути. Все ближе город подползал. Через нее путь пролегал В коттеджный новый городок. Ходил народ. И кто как мог. Один, любуясь и смеясь. Другой, таскал на ботах грязь. А третий, рвал там все подряд. Четвертый, был безумно рад, Что есть природы уголок. Употребив, на нем прилег. Так потихонечку подмял Бездушный мир её. И стал Вносить туда иной закон. Забылось прошлое как сон. А мудрецы, собрав совет, Решали, как же жить без бед? Попасть под свалку городов Всем не хотелось, будь здоров. К решенью быстро все пришли, Коттеджи в этом помогли. Пусть там, и многое не так, Зато не срач, и не бардак, Порядок есть. И есть резон Примкнуть туда одной из зон. Зеленою ее зовут, В ней создают тепло, уют, Природы сохраняя часть. Да и к тому же, тоже в масть, За сорняками наблюдают, И вырывают, коль мешают Расти тому, кто поважней, Или по жизни кто ловчей. Кто может тихо, вдоль дорожки, Стелиться, обнимая ножки, Иль веткой от дождя прикрыть. Иль приспособиться и жить Под новый, «правильный» закон. Как этот путь давно знаком. Ушли былые времена. Где красота и глубина Была в природном первозданьи. Пусть на опушке той не зданья, И не парковка для машин, Не трасса, с гарью стертых шин. Здесь плиткой выстлана дорожка, Растут, кто нужен, понемножку. Есть красота, уют, тепло. И ей, как будто, повезло. Но жизни в ней, увы, друзья, Уже такой не вижу я.
ariona: Александр Саш, ты Лафонтен
Александр: Скажи еще Монферан, или Крылофон. А попросту Пустозвон.
ariona: Александр Нет, баснописец. К тому же написала, а потом почитала его биографию. Лесу не чужд!
Александр: ariona пишет: К тому же написала, а потом почитала его биографию. Лесу не чужд! Ну, не иначе реинкарнация, до кучи к пушкинской, которую уже приписывали. А может я еще Наполеоном был или царем каким? Но скорее лошариком или буратино. Оттуда и тяга к сказочным фантазиям.
Варварушка: Александр пишет: А может я еще Наполеоном был или царем каким? Наполеоном - это я допускаю: манеры Ваши, мсье, иногда выдают в Вас широту души Великого Корсиканца... Но что бы царем?!? Он такой один (в палате). Так пусть один и будет...
Дмитрич: "я старый солдат и не знаю слов любви", но твои творения, Александр, не могут оставить равнодушным. Спасибо тебе!
Александр: Варварушка , а ведь Наполеон тоже своего рода царь. Так, что мы с ним в одной палате, с одной болезнью. Вот все уже, вроде как, и успокоились, а мне все покоя нет. Наверное не хватает общения с соратниками. Дмитрич , тебе спасибо за добрые слова. Тем более приятно их слышать от старого солдата.
Митрий: Рифмует ветер по стеклу Косой строкой дождя. Поэму «Осень» за окном Взахлёб читаю я.
Александр: Рифмует ветер по стеклу Косой строкой дождя. Поэму «Осень» за окном Взахлёб читаю я. Не букв порядок виден в ней, А хоровод листвы, Полёгшая трава полей, И голые кусты.
Митрий: Александр Ещё немного: ОКТЯБРЬ В октябре хоронят осень. Тихо мрачный лес стоит. Только где-нибудь, как старец, Ветвь больная поскрипит, Да покаркает ворона От тоски иль пряча страх, Да ленивою рукою Ветерок поднимет прах.
Александр: ОКТЯБРЬ В октябре хоронят осень. Тихо мрачный лес стоит. Только где-нибудь, как старец, Ветвь больная поскрипит, Да покаркает ворона От тоски иль пряча страх, Да ленивою рукою Ветерок поднимет прах. Прах не вечного забвенья, Пыль не вечности веков. Было в нем садов цветенье, Танцы резвых мотыльков, Красота опавших листьев, И былинки мелких спор, Что разбрасывал на счастье Старый, добрый мухомор.
Dr. Fungus: Митрий Рифмует ветер по стеклу Косой строкой дождя. Поэму «Осень» за окном Взахлёб читаю я. Не букв порядок виден в ней, А хоровод листвы, Полёгшая трава полей, И голые кусты. Совсем замучила хандра, Уж не пойти ль к врачу? Да нет, пожалуй, не пора - По клаве постучу!
свет: Рифмует ветер по стеклу Косой строкой дождя. Поэму «Осень» за окном Взахлёб читаю я. Не букв порядок виден в ней, А хоровод листвы, Полёгшая трава полей, И голые кусты. Совсем замучила хандра, Уж не пойти ль к врачу? Да нет, пожалуй, не пора - По клаве постучу! И быстренько рассказ послал, Как падал лист с куста, А мимо ежик пробегал И топотал слегка.
Александр: Рифмует ветер по стеклу Косой строкой дождя. Поэму «Осень» за окном Взахлёб читаю я. Не букв порядок виден в ней, А хоровод листвы, Полёгшая трава полей, И голые кусты. Совсем замучила хандра, Уж не пойти ль к врачу? Да нет, пожалуй, не пора - По клаве постучу! И быстренько рассказ послал, Как падал лист с куста, А мимо ежик пробегал И топотал слегка. И помнится была лиса, Что ела сыр с руки. И буженину с чесноком, И даже пирожки.
Анатолии: genaka Пост N: 200 Генадий Николаевич, а почему ты поместил гимн грибникам в этой теме, а не в "Грибная тема в литературе и поэзии"
полная версия страницы